miércoles

NO PUEDO Y NUNCA PODRE


"El elefante del circo no escapa porque ha estado atado a una estaca parecida desde que era muy, muy pequeño".

Cerré los ojos e imaginé al indefenso elefante recién nacido sujeto a la estaca. Estoy seguro de que, en aquel momento, el elefantito empujó, tiró y sudó tratando de soltarse. Y, a pesar de sus esfuerzos, no lo consiguió, porque aquella estaca era demasiado dura para el.

Imaginé que se dormía agotado y que al día siguiente lo volvía a intentar, y al otro día, y al otro... Hasta que, un día, un día terrible para su historia, el animal aceptó su impotencia y se resignó a su destino.

Ese elefante enorme y poderoso que vemos en el circo no escapa porque, pobre, cree que no puede.

Tiene grabado el recuerdo de la impotencia que sintió poco después de nacer.

Y lo peor es que jamás se ha vuelto a cuestionar seriamente ese recuerdo.

Jamás, jamás intentó volver a poner a prueba su fuerza...

Extraído de un texto de Jorge Bucay

(Efjaristó Dimitra y Lidía por descubrírnoslo desde la distancia)

sábado

Por eso estoy aquí

En un recopilatorio de Víctor Manuel que compré (vinilo) hace muchos años estaba esta canción, me parecía y parece que describe bien esa sensación de frustración que tienen (tenemos) ante la idea de querer cambiar las cosas y no tener ni capacidad ni valor para hacerlo. se la dedico a los que se reconocen en la letra y a todos los que pasearon su reivindicación por la calle el sábado, Si tenéis oportunidad escucharlo aunque la versión que encontré no me parece la mejor Escuchar la canción.

Manifestacion12d

Por eso estoy aquí (Victor Manuel 1971)

Porque me falta la fuerza para quitarme de en medio,
porque la voz se me quiebra cuando quiero dar consejos,
porque nunca estoy seguro de si lo que quiero es bueno,
porque desde niño he sido un perseguidor de sueños,
por eso estoy aquí, por eso estoy aquí.


A veces me pone triste saberme callar a tiempo
y tengo la lengua rota de tanto morder silencios.
A veces digo "quisiera" pero se lo lleva el viento
y me siento ajeno a un mundo que ni me entiende ni entiendo.
Pero yo sigo aquí, pero yo sigo aquí.


A veces arrimo el hombro y a veces escurro el bulto
y mi droga es el trabajo, la familia y algún libro.
Y siempre tengo un buen amigo que me da buenos consejos:
"preocúpate de tus cosas y manda el resto a paseo".
Pero yo sigo aquí, pero yo sigo aquí


Porque no tengo valor para coger un fusil (*)
y recomponer las cosas y hacer un mundo feliz,
porque me hicieron así, porque no tengo por qué
y me da vergüenza ser izquierdista de café.
Por eso estoy aquí, por eso estoy aquí.

(Víctor Manuel)

Versión de "En directo". La versión original decía: Porque no tengo valor para marcharme de aquí a recomponer la cosas...

lunes

EEUU no tiene datos fiables sobre dónde está Ben Laden "desde hace años"

Hasta aquí la NO noticia, El problema no es lo que dice, sino quién lo dice, al parecer el “guardián de occidente” no es capaz de encontrar al hombre mas buscado en la historia.

Al día siguiente de los atentados de 11-S un compañero de trabajo afirmaba, “no saben con quien se han metido, seguro que dentro de unos días el tal Ben Laden esta muerto”. De esta reflexión al día de hoy han pasado mas de 8 años, y ahora nos dice el departamento de estado americano que no tienen ni idea de donde está el terrorista, lo curioso es que éste (Ben Laden) nos demuestra que está vivo y se ha autoconvertido en una estrella mediática que nos ofrece cada cierto tiempo una grabación con sus ideas sobre el mundo, la guerra santa y el apocalipsis de occidente.

Lo cierto es que esto no es lo que nos vende Hollywood sobre el sistema de inteligencia, sobre el poder omnímodo que tienen, su tecnología y capacidad de saberlo “todo”, seguimos series como CSI, Bones y otras en las que un solo cabello del asesino nos suministra, tras analizarlos en fantásticos y rapidísimos ordenadores el dato de que comió la noche antes del asesinato, fantástico (en el sentido literal) , pero ¿como puede un hombre  montado en una mula despistar a esos sistemas capaces de seguir en tiempo real, sea día o noche, dentro y fuera de los edificios y montañas?, ¿donde está la verdad del asunto? existe mucha ficción sobre el tema y se supone que “la realidad supera a la ficción” .

fgh ghr hgorrto
En la película “Enemigo público” , un abogado inocente (Will Smith) , no puede ocultarse a los avanzados sistemas de vigilancia y control del la seguridad nacional que controla el implacable Gene Hackman.

¿Acaso la tecnología a veces nos tiene cegados por fuegos de artificio, cuando en realidad es la investigación invisible y callada la que mas avanza?, le damos mucha  importancia a espectaculares avances militares y minimizamos aquellos que mas aporte realizan a la sociedad. Puede que el conocimiento de una encima o proteína tras años de laboratorio o el descubrimiento de un determinado fármaco tenga mas importancia para la humanidad que la mismísima carrera espacial.

Que conste que soy de los que piensa que mirar a las estrellas aparte de hermoso puede resultar esclarecedor para saber de donde venimos y por ende quienes somos.

Como muestra de la “falibilidad” tecnológica un apunte:

Mars Climate Orbiter: fue lanzado el 11 de diciembre de 1998 y quedó destruido por un error de navegación debido a no convertir unidades inglesas en unidades métricas a la hora de mandarles los datos para su entrada en la atmósfera marciana. Ello provocó que el descenso de la nave tuviese una altitud menor entre 80 y 90 Km. a la planeada, lo que causó que la nave se estrellara en el suelo marciano.

Al parecer alguien se “olvidó” de homogeneizar las unidades de longitud. Según datos NASA la expedición costó 327,6 millones de dolares USA.

Okawango

sábado

SERRAT RECUPERA DE NUEVO A MIGUEL HERNANDEZ

ANTE EL NUEVO TRABAJO DE JOAN MANUEL SERRAT SOBRE LOS VERSOS DE MIGUEL HERNANDEZ, EXTRAIGO Y PEGO TROZOS DE UN ARTICULO DE “EL PAIS” ESCRITO POR JESUS MANTILLA EL PASADO 23 DE NOVIEMBRE. ME PARECE MAGNIFICA LA LABOR DE SERRAT DE DAR A CONOCER LA FIGURA DEL POETA AL QUE ALGUNOS NO CONOCERIAMOS SI NO FUERA POR EL PRIMER DISCO DEL CANTAUTOR CATALAN.

Han sido muchos los niños o los jóvenes que escucharon por primera vez un verso de Miguel Hernández por boca de Joan Manuel Serrat. De aquella Elegía (a su amigo Ramón Sijé), a Menos tu vientre, las Nanas de la cebolla o Para la libertad han pasado casi 40 años. Pero hay poetas inagotables. Por eso, Serrat ha decidido hacer una segunda visita al armario de los versos hernandianos y ha parido un nuevo disco: Hijo de la luz y de la sombra.

También es verdad que no se le ocurría mejor idea para celebrar el centenario que comienza en 2010: componer para 13 poemas y una gira dedicada al artista muerto en 1942, con 32 años, en la cárcel de Alicante. Desapareció de este mundo tuberculoso, amargado, hambriento y con el puñal del fracaso en la frente.

Recuerda Serrat estos días cosas buenas. Cuando entusiasmado terminó su primer trabajo en 1972 y fue a enseñárselo a la viuda, Josefina Manresa. "Llegué a su casa con las canciones grabadas debajo del brazo y me dijo: '¿Cómo lo vamos a oír si no tengo tocadiscos?". El artista reaccionó como un cirujano: "No se preocupe usted, que ahora mismo bajo a una tienda, le compro uno y lo escuchamos juntos". Así fue como le presentó el disco. Era su segunda exploración en la obra de un poeta después de haberle dedicado un monográfico a Antonio Machado. Serrat encontró en Josefina Manresa a una mujer especial: "Era una miguel_hernadez señora dulce, que me transmitió mucho cariño. No había en ella ninguna aspereza, ni temor, ni desconfianza. Me mostró tanta gratitud que me sentía avergonzado".

Nada que ver con su experiencia de ahora. Sacar adelante su proyecto le ha costado bastante sudor y no menos de un desvelo. Desde el principio transmitió a los herederos lo que quería hacer. Se mostraron conformes. Lo compuso, lo grabó y cuando tenía el disco terminado, la lucha por editarlo ha sido un calvario. La sociedad Centenario Miguel Hernández, SL -que ahora representa a la familia- le planteaba unas condiciones imposibles de cumplir. Hasta que la semana pasada, llegaron a un acuerdo rápido después de varias maniobras dilatorias. Pero Serrat no quiere comentar nada sobre un asunto que pocos querían airear en los meses previos al centenario.

"Hablemos del disco...", invita el músico. "Evitemos asuntos desagradables". Pues del disco, que iba a aparecer este mes de noviembre y ha retrasado su lanzamiento por la negociación a cara de perro con los gestores del legado, dice Serrat que espera suene distinto al anterior: "Es diferente, pero me gustaría pensar que está a la altura". Son 13 poemas de diferentes épocas. "Hay creaciones de juventud como La palmera levantina, Ay del ay por el ay, El silbo del dale, Las abarcas desiertas o Tus cartas son un vino. También otros de la guerra: Canción del esposo soldado, El hambre o un homenaje que hizo a los brigadistas internacionales que he titulado simplemente Canción".

Está el Hernández inocente de la primera época, el combatiente y el desolado. "Aquel que pasó de escribir como san Juan de la Cruz a descubrir el amor y el sexo en Madrid. Con eso comprobó que la mujer, en vez de pecado, representaba la gloria". El poeta que trasciende su realidad para hacerla universal. El niño autodidacto que venció y se rebeló contra su destino de cabrero y se hizo, en cierto sentido, símbolo y profeta. "Odiaba la pobreza. No para hacerse rico, sino porque sabía que era la causa de la opresión y la incultura". Pero jamás renegó de sus orígenes. "Fíjate que cuando le cuenta a Juan Ramón Jiménez sus años cuidando cabras, le escribe: 'Soy pastor desde niño, es un oficio de dioses paganos y héroes bíblicos".

Está el amigo absolutamente leal sin dejar que las ideologías empañaran el cariño hacia personajes como Ramón Sijé, un hombre profundamente conservador, o José María de Cossío. "Una de las cosas que más me llamó la atención cuando visité a Josefina Manresa fue su gratitud hacia Cossío. Yo en aquella época era un radical cuadriculado que lo tenía todo claro. Un bobo. No entendía cómo un poeta así podía querer tanto a un tipo de derechas. A Cossío se le ha maltratado en este país por eso y Hernández nos da otra lección con su amistad incondicional".

También aparece el hombre orgulloso, el luchador y el derrotado. "Murió sin poder salvar a su hijo desde la cárcel. Podían haber evitado el final, pero nadie quiso. Le dejaron caer. Lo suyo, por falta de apoyos, fue un asesinato", dice Serrat. Pero dejó una obra importante, unos 1.200 folios de versos y teatro, además de una jugosa correspondencia. "No dejo de imaginar lo que pudo haber venido después", lamenta Serrat.

Pero lo que hay es lo que hay y no resulta poco para prender la inspiración. Su obra da pie a Serrat para montar una gira exclusivamente hernandiana. "Comenzará en Elche y me gustaría que acabará en Orihuela el 30 de octubre del 2010, justo el día que se cumplen 100 años del nacimiento". Hernández y sólo Hernández: "Es algo que a algunos puede que les resulte difícil de comprender. Pero tratamos de crear un espectáculo especial. Él tiene fuerza y vigencia como para montar algo muy digno. Al final, estoy seguro de que nadie me pedirá que cante Mediterráneo. No lo voy a hacer".

domingo

Cuando Google se coma a Microsoft

Cuando intenté estudiar la Diplomatura de Informática allá por el 1992, me encontré con un profesor de programación que se empeñaba día tras día en convencernos que habíamos errado en la carrera a estudiar; la Informática no tenía futuro, para tal afirmación se basaba en dos hechos irrefutables:

1.- La electrónica no podía avanzar mas en el campo del proceso de datos, difícilmente se superarían los 300 Mhz del momento porque la calor se hacía insoportable en los integrados.

2.- No existía campo en el que avanzar a nivel de programación Microsoft había  creado y crearía todas las aplicaciones necesarias y nada en este campo quedaba por descubrir.

Aparte de esto y ningunear la importancia del entonces incipiente “Internet” espero que haya recapacitado sobre sus dotes de profeta.

Lo cierto es que esta forma de pensar no es única en individuos mas o menos informados, lo mismo le está pasando a Microsoft. Estamos acudiendo día a día  a la decadencia del “despotismo ilustrado” (todo para el pueblo pero sin en pueblo) de la informática que defendía Microsoft frente al “Comunismo virtual” que propugna Google,

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La corteza de miras de los de Bill Gates los hizo minimizar el impacto tan brutal que Internet ha tenido en nuestras vidas, incluso tuvieron que comprar un navegador (Explorer) para imponérnoslo en su sistema operativo, esto parece que lo aboca a perder la supremacía.

La idea de Google nace en el cerebro de dos estudiantes (igual que Microsoft) que plantean la informática como Información a compartir mientras que Microsoft sigue pensando en el negocio de un producto (Windows, Officce, etc…). Pero ¿Cuanta información quieren poseer y transmitir…?, sencillamente TODA, si, han leido bien, “CATALOGAR Y HACER DISPONIBLE TODA LA INFORMACION DEL MUNDO”,  asusta ¿verdad?, de hecho en el año 2007 Google procesaba 20 PetaBytes , ahora puede que supere 20 veces esta cifra.

Google ha entrada poco a poco en nuestros ordenadores para expulsar a Microsoft, y a mi la frase “A rey muerto rey puesto” me asusta.

No quiero divagar sobre las magnificencias de la “nube de internet”,  sino sobre el “dominio” de la información; Frente al “absolutismo” de Microsoft llega el “socialismo” de Google, esto parece bueno  pero, ¿hasta cuando?. Hay noticias alentadoras, por ejemplo, cuando Google salió a bolsa los dueños de la empresa (los dos jóvenes) prohibieron la venta de grandes volúmenes de acciones a un solo comprador, con esto pretendían evitar la dominación ajena y a la vez posibilitar que todo el que quisiera tuviera una porción de su trabajo, parece una idea anti monopolio, pero esto en EE.UU. suena muy mal, ¿hasta cuando serán dueños de su empresa y por ende de sus actos?,  cuando tengan TODA la información del mundo ¿intentarán vendérnosla?, ¿será esta especie de “globalización” de la información otra manera de negocio ligado a una palabra trampa?.

La información es poder, “el poder corrompe y el poder absoluto corrompe absolutamente“ (espero tener que retirar este pensamiento en referencia a esta tema dentro de unos años).

Preguntas y mas preguntas que el tiempo resolverá, espero que al menos la libertad de Internet siga siendo intocable y por medios como estos podamos comunicarnos.

Saludos Okawango

El Farero y la Soledad (Relato sin pretensiones) Parte 4/4

Aquella noche fue larga, sentado en el saliente del faro, escrutó, ahora en silencio, el cielo estrellado, la noche no podía ser más perfecta, el viento dormía por detrás del horizonte, mecido tal vez por las pequeñas olas, la luna nueva apenas ocuCIELOESTRELLADOltaba el mosaico de estrellas, y mas que un astro esplendoroso parecía un desgarro en la negra tela del firmamento, todo parecía perfecto... pero algo fallaba, no era igual que otras veces en que esa soledad le había sobrecogido y llenado. Se dio cuenta entonces, que las cosas no son felices o tristes, sino que nosotros mismos l es infundimos e impregnamos el hálito que nos conviene, un cuadro como aquél que tenía delante, le había inspirado sentimientos distintos en otras épocas, a su mente acudieron miles de citas y frases leídas en soledad, acudían todas a empujar mas a su corazón hacia el abismo de amor, ahora entendía muchas de ellas, que, en su momento parecían complicadas y faltas de lógica, recordó en especial una de Shakespeare:

“Entonces y sólo entonces sabrás realmente lo que puedes soportar; que eres fuerte y que podrás ir mucho más lejos de lo que pensabas cuando creías que no se podía más. Es que realmente la vida vale cuando tienes el valor de enfrentarla.”

Había llegado otro momento crucial en su vida, se enfrentaba a otra metamorfosis, quizás la mas importante, el capullo se abría sin remisión, su corazón bombeaba sangre a sus alas y estas se abrían temblorosas por primera vez.

La luz del sol tuvo el detalle de despertarlo con calidez, acurrucado en un rincón de la torre, bajó la escalera de caracol y miró los objetos de su casa como quien los ve por vez primera, allí estaban las fotos de sus padres... una suya con Lena, la perrita de su niñez, sus caracolas, sus revistas de s-sunset%20cadizviajes, los libros de su madre, e incluso la pipa de su padre, allí estaba su pasado, tras la puerta estaba, ahora lo sabía seguro, su futuro, solo necesitaba decisión... puso música... eligió “claro de luna” de Debussy por se la que en noches como la pasada solía elegir. Luego cuando la aguja del giradiscos empezó su recorrido, se dirigió hacia la puerta, iba a abrirla cuando alguien llamó, la abrió y de nuevo era ella, sonreían sus ojos, sonreían sus labios, sonreían sus manos y Berto también le sonrió.

- Hoy no vengo por agua, mis amigos y yo pensamos que si no te gustaría pasar una mañana tan hermosa con nosotros.

- Me encantaría – dijo él, y como si fuera algo normal y cotidiano salieron juntos hacia el grupo.

-¿Cómo te llamas?- preguntó ella mientras arrancaba una rama de hierba.

- Me llamo Berto –

- Yo me llamo Sole, Soledad.

Al oír esto, su mirada, la de él, giró hacia el acantilado, buscó la roca en la que tanto penó de pequeño, “Soledad”. no podía ser de otro modo, pensó.

viu1216580158vmh2En el faro, Debussy acabó de desgranar su Arabesco... la última pieza del disco, luego el silencio solo quedaba roto por el rítmico salto de la aguja en el disco ya acabado que continuaba girando.

Giraba el disco, giraría el faro aquella noche, girarían las estrellas en el techo del firmamento y la vida, como siempre, como no puede ser de otra forma, continuaría girando.

FIN

(Acabó la penitencia, espero opiniones, críticas, “tomates” dialecticos, algo que me haga pensar que alguien lo leyó)

Okawango

El Farero y la Soledad (Relato sin pretensiones) Parte 3/4

Como dije el faro de Berto estaba lejos del pueblo, un estrecho istmo de rocas soportaba un árido camino de tierra, al final del mismo apenas si se divisaban las primeras casas del pueblo. Normalmente nadie se acercaba al faro, solo algún chaval con su caña se arriesgaba a lanzar sus aparejos a unas aguas rocosas y traidoras para este tipo de artes, aparte de estos, apenas si había visitantes. Por esto fue que Berto quedó un tanto confuso cuando cierto día al subir a la torre vio un grupo de jóvenes, que sobre una manta charlaban animadamente en un recodo del camino... DSC02462cuando salió a la pasarela exterior una de las jóvenes miró hacia él, y con la familiaridad de quien saluda a un hermano levantó el brazo y lo saludó. Él no la saludó, estaba acostumbrado a saludar al sol, a la luna, al viento y las olas. Pero éstas nunca le habían contestado y menos aún le habían tomado la iniciativa, se sintió molesto consigo mismo... ¿quién era?, ¿Qué quería?, su mundo perfectamente solo se veía invadido por algo, alguien inesperado; Los observó desde detrás de los cristales, oculto por su atalaya, reían, jugaban, charlaban... luego cuando recogieron la manta y tomaron el camino de regreso al pueblo, la joven del saludo miró hacia atrás un momento, como buscando alguien de quien despedirse... como buscándolo a él. Los estuvo mirando hasta que sus figuras se perdieron en la lejanía, su mente se quedó vacía como cuando perdió a su madre y, como a ésta, deseó que volvieran.

Pasaron varios días hasta que volvieron los “intrusos”, escogió las mejores piezas, a su entender, para que se sintieran “cómodos”, disfrutaba con aquella función de “discjockey”, se sentía como el fantasma de la ópera vigilando desde bambalinas sus actores favoritos, como cuasimodo en la torre de Notre Damme. Cierto día mientras su amado Pavarotti cantaba “che gélida manina” alguien llamó a la puerta rompiendo el embrujo del momento, cuando abrió, ella estaba en el umbral, ella... al principio su rostro apenas se distinguía contra el rojo cielo del atardecer, luego la luz de sus facciones venció al paisaje y Berto observó, ahora detenidamente su rostro, su pelo moreno y ondulado, algo crespo por el viento, acotaban un ojos sonrientes, profundos y negros, su boca sonreía también, en su mano una botella vacía.

- ¿Puede darnos un poco de agua?

Berto desvió su mirada de la botella para fijarla en los ojos...

- ¿Qué si me puede llenar la botella?.

- Sí. si, claro – alcanzó a decir torpemente, cogió la botella y se dirigió al fregadero. Por el rabillo del ojo observó como ella, lejos de quedarse en la puerta entró en la casa con paso curioso pero decidido, no podía haber nada reprochable en la manera de hacerlo, pensó é20080207093847_caracolasl, mas aun, agradó a Berto aquella confianza.

- Que bonita colección de caracolas, ¿las has cogido tú?. – dijo ella mientras se acercaba al aparador, donde su “colección” de caracolas reposaba.

- Si, durante muchos años – dijo Berto observando , no sin fascinación como, de la treintena de caracolas, ella cogía su favorita.

Luego la soltó, tomó la botella de sus manos y se marchó. Cuando ya había salido, se volvió un segundo y casi le grito:

- Gracias por la música, por ella venimos aquí. Es preciosa.

Cuando cerró la puerta quedó inmóvil, petrificado, mirando el revés de ésta, algo había cambiado para siempre, algo en su interior había comenzado a arder y él sabía que no podría apagarlo, la sensación era parecida a la sentida cuando en sus lecturas Romeo se despedía de Julieta, pero más profunda. mucho mas profunda...casi sin fondo. Su universo estructurado y casi perfecto se desmoronaba a pedazos y caía en un abismo interminable. La parte más sensata de su corazón intentó poner sentido común a los sentimientos, recomponer aquél puzzle desordenado; cuatro frases, un saludo en la lejanía el primer día, y unas gracias, no podían bastar para socavar las rocas de su faro interno, Puccini con su Madame Butterfly se unía ahora desde los altavoces a este asedio asfixiante y sobrecogedor, haciendo más dolorosa la derrota de la razón a manos del sentimiento.

(Lo siento pero continuará)

Okawango

El Farero y la Soledad (Relato sin pretensiones) Parte 2/4

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De sus padres, de sus dos partes del mundo había heredado dos bienes “inmateriales” e invalorables. Su madre, que fuera una muchachita “bien” enamorada de “un farero mal” le había dejado su amor por la lectura, este amor había surgido sin presentaciones, la figura de su madre sentada en la hamaca leyendo todas las tardes, era posiblemente la imagen que más le perduraba de ella y además fue suficiente reclamo para que la curiosidad del niño buscara en los renglones respuesta a la fascinación materna. De muy pequeño, apenas tres años, ella le había enseñado a leer en las noches de invierno, el pequeño sentado en su regazo, con un cuento en las rodillas y ella de incansable educadora, en su silabeo infantil. Cuando la imagen de su madre solo fue un doloroso recuerdo, refugió su mirada en los libros que ésta tanto amaba, tal vez, inconscientemente buscó algo de ella en los texto. Lo cierto que en su “alta guarida” había leído todo los que en su edad le era comprensible, así había viajado con Ismael en busca de Moby Dick, había rescatado el tesoro con Long John, había naufragado en una isla desierta y solitaria, había conocido los fondos marinos en submarinos, los cielos en globos, incluso la luna en naves impulsadas con cañones. Durante esos días no estaba solo, se sentía terriblemente acompañado, pero notaba la ausencia de alguien a quien hacerle partícipe de sus vivencias, a quien contagiar sus alegrías y sus penas. Pero... solo estaba el mar, solo el cielo, solo las rocas. solo.

De su padre había adquirido otro gran amor... la música. Su padre, que de pequeño aprendió a tocar el violín amaba a Mozart, a Mendelsson, List, Ravel, Verdi, y tantos otros. Sus tardes estaban casi siempre acompañadas de música, y una buena pipa dulzona que llenaba la pequeña casa de sonidos y aromas, que por siempre quedaría fijados en la mente de Berto. A fuerza de escuchar, al principio como se escucha el mar de fondo, aquellas músicas, a fuerza de comprender sus movimientos, sus cambios, y estructuras sus subidas y bajadas, había transformado éstas en caricias, susurros, besos, dolor, pasión... y de nuevo, como pasó con su madre, el otro amor de su padre, se había convertido en amor suyo.

Un día cuando ya fue mayor, su padre tomó el camino del cementerio, para esta vez, no volver, su enjuta figura se había rendido a la muerte y de él solo quedaron su pipa dulzona y sus discos de música. De nuevo el dolor como una nube de otoño, tiñó su existencia durante un periodo, después, las últimas palabras de su padre deseando el encuentro con su madre había minorado el dolor, en la esperanza de que, donde estuvieran, estarían juntos.

Si hay que decir la verdad, habrá que decir que Berto no sintió, tanto la soledad, como la ausencia, acostumbrado como estaba a que sus existencias, la suya y la de su padre, viajaran juntas pero sin roces, paralelas, cada uno tenía un mundo que, lejos de girar uno sobre el otro, se traslacionaban juntos alrededor del universo del faro.

Berto tomó, pues, el puesto de su padre, para la administración este era un puesto que apenas si existía, recibía mensualmente su cheque, válido para pasar el mes, y cumplía su misión con pulcritud y constancia. El trabajo de farero existía pero como una forma de mantener su vida y universo actual.

No recuerda bien, cuando se le ocurrió la idea, lo cierto que es ésta fue gerrminando en su cerebro durante un tiempo, hasta que pareció completamente formada, después llegó el momento de hacerla realidad. Buscó revistas de electrónica y sonido, compró con sus ahorros los materiales y se puso manos a la obra.

Para empezar compró un nuevo giradiscos, éste lo conectó a un enorme amplificador y desde estos un manojo de cables serpenteaba por las escaleras de caracol hasta la torre del faro, luego, y esto fue lo más difícil tuvo que suspender y sujetar los cuatro enormes altavoces bajo la pasarela exterior de la torre, éste era el sitio mas DSC02465bseguro para que estuvieran al resguardo del agua y el viento. Cuando las conexiones estuvieron listas, una soleada mañana de marzo, buscó entre los discos, tardó en decidirse y finalmente sonó un Aria de la Opera Norma, Casta Diva de María Callas. Su voz cristalina como las olas en su retirada, voló por los acantilados como los alcatraces, ágil y serena, Berto subió a la torre y sintió como todo su mundo se encontraba por fin reunido en un momento, abrió los brazos, en el momento álgido de la diva y mientras su piel se erizaba, dos lágrimas, las que no supo echar cuando perdió a su madre y a su padre, recorrieron sus mejillas, luego se precipitaron al vacío, Berto era feliz.

Desde aquel día, la música pasó a formar parte del paisaje, se sentía como “ayudante” del creador, había “mejorado” la obra, haciendo del sonido, de la música, un compañero de la visión, la luz, el aroma, el olor y la brisa. Desde aquel día, la música no dejó de sonar, siempre que fue posible, desde la torre del faro, a veces era Brahms quien acompañaba las nubes, otras Dovrak bailaba con las olas, a veces Wagner luchaba con el viento, Mozart brincaba con las mariposas y libélulas, Vivaldi alegraba los carrizos y Pavarotti, cantaba “Torna Sorrento” al sol del mediodía.

(Lo siento pero continuará)

Okawango

sábado

El Farero y la Soledad (Relato sin pretensiones) Parte 1/4

Como cada mañana, Humberto abría los ojos cuando el sol, cálido y limpio entraba en su habitación por la claraboya del techo. Era aquella una secuencia mecánica, un hábito grabado en su quehacer diario como casi todo en su vida.

Luego subía a la torre y mientras apagaba el sistema contemplaba el mar, su eterno compañero, su soledad, su amigo. El sol se reflejaba en los cristales y lentes del faro y, aumentados por éstos tornaba de una fuerza cegadora. En lente de faroinvierno cuando los días de lluvia y frío pasaban y volvía el astro sol de nuevo, solía permanecer allí con los ojos cerrados, como un lagarto en una roca, sintiendo como el calor del sol traspasaba sus ropas y su piel para calentar su espíritu.

Si alguien del pueblo hubiera investigado su vida detenidamente, la habría tildado de ¿monótona?, ¿Aburrida?, ¿Tediosa?; pero eso era lo visible, la piel de la manzana, Berto había llenado cada hueco de su vida con poquito de aquella soledad, con un poquito de aquellas playas, acantilados y rocas, su vida no estaba vacía, sobraban viajes, riquezas, ambiciones, él era producto de una vida, de una forma de entender las cosas. distinta, tal vez  ahí estuviera la diferencia.

Berto, como su padre era farero, desconocía si su abuelo también lo fue, siempre había vivido allí, con su padre y con el recuerdo de su madre. Ésta se” fue” cuando él apenas tenía nueve años, fueron unos años muy duros, su mundo dividido en dos hemisferios, uno para su padre y otro para su madre, se desgarraba como un árbol roto por un rayo. Se quedó sin una mitad, y de ese hemisferio perdido, solo brotó más y más soledad.

Recordaba sus largas horas sentado frente al mar, inmóvil. sin apenas pensar en nada, la mirada perdida mas allá del horizonte mientras su corazón supuraba dolor contra las rocas. Igual que el amplio paisaje, no existía cobijo para su dolor, no había hueco para tanto vacío.

Ni su padre, sumido en la desesperación, ni su escasa familia, en las peregrinaciones de consuelo que les hacían, lograron cambiar nada; se limitaron a retirar casi todas sus fotos y recuerdos de la casa, a traer provisiones los primeros días para evitar la inanición y a observar entre calladas lágrimas como Berto ,sentado e inmóvil sobre la roca, fijo como una estatua, penaba la pérdida como la mujer del marinero espera, en vano, la vuelta del navío desde el horizonte.

En aquellos momentos, sin tener ni edad ni conciencia para ello su mente tejió un plan para subsistir, una forma de sobrevivir a tanto dolor, Berto se encerró en su pequeño universo personal y durante años habló con las olas, conversó con el sol, y gritó con el viento. Veía ir y venir a su padre al cementerio, por el yermo istmo que unía el faro con el pueblo, con paso cansino, cabizbajo, la figura negra de su padre mas bien podría ser la de un difunto que la de un viudo... Su padre nunca superó la pérdida.

Como dije, su universo se formó desde aquella mañana de primavera, aprovechó todo lo que emanaba vida, belleza; todo aquello que palpitaba orgánica o inorgánicamente le sublimaba, el volar de una gaviota, el brote de la flor, el movimiento de la arena por la playa movida por el viento, el cuenco de agua cristalina que dejaba la marea sobre las rocas planas. cualquier cosa que fuera observable, investigable, eran una fuente de distracción para Berto.

Pero la naturaleza no siempre estaba dispuesta a mostrarse desnuda ante sus ojos, había momentos, días, a veces semanas, en que el frío, el viento, la lluvia, los sitiaba en el faro como hormigas en invierno, como cangrejos ante la llegada de la marea. Aun en esos días, Berto tenía un observatorio privilegiado, una atalaya hermética y segura desde la que comprobar el enfado del mar con las rocas, el furor del viento con las olas y el llanto de las nubes contra los cristales, en esos días subía las escaleras del faro, y allí desde detrás de las lentes se sentaba a escudriñar el horizonte, el cielo, o el mar, miraba como la luz del faro chocaba contra las gotas de lluvia en su vana búsqueda de un horizonte oculto. Estos viajes a la “atalaya” solo tenían una restricción, los días de tormenta, cuando el cielo temblaba bajo el martillo de Thorn, Odín o Santa Bárbara bendita... entonces no se podía subir.

(Lo siento pero continuará)

Okawango

miércoles

CURSO DEL 63 - ¿CUALQUIER TIEMPO PASADO FUE MEJOR?

Desde hace unas semanas se viene emitiendo por Antena 3 un programa llamado "Curso del 63", no sé que intenciones lleva a una cadena de televisión a emitir semejante programa, por supuesto debe ser el interés económico, el "todo por la pasta" como lema puede llevar a ciertos medios de comunicación a presentar engendros a los espectadores, con el claro objeto de subir audiencia y, por lo tanto, beneficios.
Al grano, el programita en sí, es una especie de "Reality Show" en el que se toma a una serie de jóvenes de nuestra época y se les traslada 46 años hacia atrás para someterlos a una especie de "Guantánamo educativo" donde sufrirán los "rigores" de una educación muy estricta.
La primera pregunta es ¿Porque al año 1.963? ¿Porque no al 1940 de la posguerra? ¿O al 1812 de las guerras Napoleónicas?, ¿O al 1348 de la peste negra?, parece que se trata de ver sufrir a alguien para sentirnos reconfortados, ¿a esto no le llaman Sadismo?, ¿realmente creemos que sacaremos algo positivo de este "regreso al futuro" de pacotilla?, no entiendo en absoluto como puede gustar este reality casposo.

Siempre he odiado la tópica frase de nuestros padres,"al tiempo de la posguerra os llevaba yo" , y ahora resulta que nosotros hacemos lo mismo con quienes nos suceden, increíble. Es ¿el problema de la educación un tema de progresión o de regresión?, ¿Es necesario tener a los alumnos presos de una disciplina y formas NAZIS para que resulten hombres de provecho?

Otro tema es el de los "actores", tanto alumnos como profesores, dotados de indumentaria y atrezzos tan trasnochados como odiados, intentan representar una burda comedia de polémica y tensión que, a mi entender raya en el ridículo. Otra pregunta ¿alguien reconoce en esos alumnos al colectivo de la juventud actual?, ¿son todos así?.. Tal vez alguien esté intentando probar con este bodrio reaccionario que la sociedad educativa tuvo su punto álgido en esa fecha y desde ahí hasta hoy todo ha sido, desorden, libertinaje y decadencia.

Parece increíble que no hayamos aprendido nada de los que nos precedieron hace muchos siglos, los que crearon la escuela y la academia, dotándola de un carácter libre y placentero para provocar la sed de conocimiento.

En el año 306 a. C. Epicuro adquirió la finca llamada “El Jardín” en las afueras de Atenas y fundó su escuela de filosofía. Formada tanto por varones como por mujeres (gran novedad en las escuelas griegas), en ella vivió aislado de la vida política y de la sociedad, practicando la amistad y la vida estética y de conocimiento.
El objetivo de esta filosofía es (como el del resto de escuelas morales helenísticas) el arte de la vida, la realización de una vida buena y feliz. Para el cumplimiento de este objetivo Epicuro consideró que la filosofía tiene una doble tarea: combatir las ideas falsas que fomentan el miedo y el sufrimiento y crear en el sabio un estado de ánimo o talante favorable en toda circunstancia y lugar. Entre aquellas ideas hay que incluir fundamentalmente el miedo al dolor, el temor a la muerte, a los dioses y al destino; la parte de la filosofía que permite resolver estas cuestiones será la Física. La segunda tarea está en manos de la Ética.

Definitivamente hubiera sido mejor trasladarlos al año 306 a. C.



sábado

Javier Ruibal - Lo que me “canta” tu boca

RuibalCreo que fue una mañana supongo que luminosa del mes de Junio de 1983, tomé el tren hacia El Puerto de Santa María y tras atravesar el paseo de las palmeras continué esa calle hasta llegar a un establecimiento de discos,  (de vinilo si). Buscaba un disco en particular, era el primer disco de un nuevo cantautor llamado Javier Ruibal.

Lo había escuchado por primera vez en Radio Puerto FM, ya desaparecida, y como siempre en mi, guiado por impulsos e intuiciones me acerqué a comprarlo en el único sitio donde al parecer lo vendían. Aún lo tengo como quién conserva un regalo de su infancia.

En la portada un Ruibal joven y barbudo, parece posar algo forzado. Entre ese Javier y el que se presenta actualmente en los escenarios con una imagen sosegada, pulcra y de mirada limpia, apenas hay diferencia en lo artístico, las propias del aprendizaje vital, pero sigue existiendo en su música la misma poesía,las mismas raíces, el mismo sentimiento y el mismo alma.

Desde entonces, y disco tras disco, mi admiración por Ruibal solo ha hecho aumentar,  intentar explicar que tiene este artista que para mi lo hace único, es complicado, puede que este post sea el primero que hubiera querido incluir en mi blog pero me es ciertamente difícil expresarlo en su justa medida.

Ruibal es el sur, nacido en nuestra bahía rezuma por lo que escribe y canta todo lo que nosotros, los demás, no sabemos expresar, al menos de una manera tan poética y hermosa, así se percibe en su música, el rumor de las olas de ese mar omnipresente, el olor de calles y sus gentes, el color de sus sonidos y sobre todo la claridad de su luz.

"Ay que me importa a mi el levante,
si nos vamos por la orilla,
yo vivo el sueño del navegante,
y sueño que te llevo la sombrilla"
(Toito cai lo traigo andao)

Impregnado genéticamente, como todos sus paisanos, de estas sensaciones y dotado por la  naturaleza de una capacidad asombrosa de poetizarlos y musicarlos, el sur del sur está en todas y cada una de sus canciones, aunque hable de un gitano en  Nueva York,  de una bailarina en Paris, Estambul,  Lisboa o  La Habana. 

 
Ruibal es único; he escuchado odiosas comparaciones de quienes no le conocen con diversos artistas españoles, andaluces, vivos y muertos,  incluso del género de la copla pero ninguno puede acertar, Javier es único porque escribe "mirando"  al mar y la tierra que le rodea, "escuchando" al hombre y la sociedad que lo acoge y “sintiendo” el pálpito de lo que se mueve en su pecho.

 
Ruibal es comprometido, no limita su verso al halago amoroso, en el que es maestro,  o la sonora visualidad de su imaginación, percibe el sufrimiento el dolor y la injusticia y plasma sobre sus letras y en sus metáforas la agonía de un mundo insolidario y cruel con los que mas necesitan su apoyo.

"Ay Pelao, que sofocón,
que me ido sin despedirme
y te he roto el corazón"

(Ay, Pelao)

"Yo digo que el amor no avisa,
sube a ese tren que no espera
la vida pasa tan deprisa,
ahi afuera"

(Padre coraje)

Fiel a sus ideas dice Ruibal en un video mientras pasea por la playa de la Puntilla,  “Creo que estoy donde debería estar y donde, de alguna forma, lo que hago cobra mas sentido”, “estoy donde quiero y debo estar”. Hay que agradecer a este gaditano del alma que ejerza de ello y lo muestre como artesano al resto del mundo sin dejar sus raíces, porque tal vez como otros, emigrar a otras tierras mas frías y menos saladas le habría reportado mas fama y mas dinero a cambio de perder parte de su identidad.

“De todo lo que besé
no doy beso por perdido.
Pa’ que me vuelva a morder
con la locura de ayer
tu boca contra el olvido.
guardo un beso de reserva
para rodar por la hierba
cuando te vengas conmigo.”

(Para llevarte a vivir)

“Noche.
Verde caracol, la luna.
Sobre todas las terrazas,
blancas doncellas desnudas.”
(Sueño de  R. Alberti)

Finalmente, Ruibal es amor, difícilmente puede expresarse desde nuestra manera de ser, siempre el sur del sur, la inmensidad del amor, la grandeza de su sufrimiento y la tragedia de su pérdida. Las mujeres que pueblan sus canciones (Carmen, Aurora, Sara,  La bella de Lisboa...) son seres pasionales y frágiles que provocan en los que las rodean, tormentosas pasiones a su paso y hermosos cantos de amor.

" Ay, Ay Aurora,
el tiempo nunca pasó por ti,
yo sigo ardiendo
en la misma llama"

"Suspirabas por el puente,
como duele de repente
todo lo que tiene que acabar"

(Aurora)

Aunque nunca me creí mitómano quiero que quede claro mi fascinación por todo lo que sale de la mente y la guitarra de este trozo de nuestro sur, siempre he imaginado la diferencia entre veneración y admiración  como algo que me permitiría tomar café con Javier sin que ni él, ni yo sintiéramos la incomodidad del desconocimiento, espero que esto un día ocurra para poder llevar mi vinilo y un rotulador, hasta entonces solo desearle que siga mirando al mar y escuchando su corazón porque para escuchar lo que nos dice su boca ya estamos los que tanto le apreciamos.

viernes

TOMAR DECISIONES

En un libro de J. Luis Arsuaga u otro paleontólogo leí algo que me pareció interesante, decía más o menos. Si ciertos pequeños homínidos que andaban a cuatro patas no hubieran tomado la decisión de elevarse solo sobre sus patas trmonoenpieaseras para, elevando el punto de vista, controlar mejor a sus depredadores o sus presas, probablemente el camino de la evolución hubiera sido distinto. Este, para nosotros simple gesto, además de darle mas seguridad y colocarlo en una situación ventajosa con respecto a otras especies, fue con el paso de los milenios modificando su estructura ósea, su columna, sus piernas, libero las manos para otros “trabajos”, e incluso modificó la estructura de su cerebro dando, posiblemente un empujón a la evolución de tan importante órgano en el futuro hombre”

De este párrafo destaco la frase “Tomar decisiones” porque probablemente sea la función más importante que realiza el ser humano. Desde que nacemos tomamos decisiones a veces inconscientemente, otras tras mucha deliberación, pero todas son importantes en la vida. De hecho, es tal vez esta, la capacidad de tomar decisiones, la que diferencia al hombre adulto del niño. Durante años de estudio y aprendizaje les enseñamos a realizar este acto con el mejor acierto, porque llegado el momento nadie podrá tomar decisiones por él, y solo aquellos a los que la naturaleza no dotó de la capacidad de raciocinio o con el paso de la edad la perdieron les seguiremos haciendo el trabajo.

Toda decisión lleva unas consecuencias, a veces las esperadas y deseadas, otras no, pero con el fruto de las mismas tendremos que vivir. Tomamos decisiones constantemente, al levantarnos, al comer al hacer deporte, al elegir con quienes vivir, siempre. La sociedad ha creado sus herramientas para que las decisiones que afecten al conjunto sean tomadas de acuerdo con unos criterios de acierto que pueden ser muy subjetivos, así por ejemplo reglamos desde las edades de estudio, la edad de la vacunación, el sentido de la circulación en las calles. El gobierno en sí es un grupo de toma de decisiones, los jueces, las administraciones, en fin, todos intentan tomar decisiones acertadas para la comunidad.

Después existen grupos que, conociendo lo complicado que es a veces para el se humano tomar un camino, intentan, y muchas veces lo consiguen decidir por nosotros, el mas claro ejemplo es la iglesia, que apoyada en unos textos mas o menos veraces crea todo un decálogo de tomas de decisiones, algunos muy evidentes, "No Moisesmatarás", "no robarás", "No cometerás actos impuros", etc. Y otros no tanto, "Santificarás al Señor", "no utilizarás preservativos" etc. Sobre esta base consiguen que grandes grupos se "liberen" de la necesidad y capacidad de tomar decisiones para que "ellos" (la iglesia) las tomen por nosotros, algo que en algunas ocasiones va en contra de nuestra evolución incluso. Pero no es necesario apuntar tan alto, me refiero a la iglesia, ¿que es una empresa de moda sino un ente que intenta que tomes las decisiones apropiadas, para ellos, a la hora de vestirte? , ¿Que son casas como Zara, Nike, D&G, Agata Ruiz...etc.?, ¿que son Nokia, Apple, o Microsoft?, ¿que son ING., Santander o Banesto? Son solo grupos interesados en que tomes las decisiones que a ellos les conviene, y que, a veces no todas, no son las mas apropiadas para tu color de ojos, bolsillo o creencia.

No se puede ser persona, en el mundo actual menos, sin tomar decisiones y esto, por lo jodido de algunas, es complicado. Es fácil decidir si echarás al café, azúcar o sacarina, pero no lo és decidir cambiar tu vida porque crees que no es la vida que querías, lo primero obligará al camarero a dar un viaje hasta la barra para coger sacarina, lo segundo afecta a los que te rodean, a los que quieres, aprecias o intentas proteger. No, no es nada fácil, porqué además chocará frontalmente con lo que establecen los "grupos direccionadores de decisión”, o sea luchas contra la idea de NO levantarse del suelo sobre dos patas, aunque para ti sea evidente. La misión de los creadores de juicio debe ceñirse dentro de lo posible a sembrar en la mente de los que queremos que tomen las decisiones, TODAS las opciones posibles, para que a la vista de ello, y sin menospreciar a ninguna, tomen la que parece mas lógica y razonable, aunque no nos guste. Marcar con rigidez la dirección en la toma de direcciones contaminando otras opciones solo puede llevarnos a perder esa capacidad que tuvo aquél primer homínido de otear un horizonte más amplio y sin saberlo él, un futuro más esperanzador.

domingo

Ética periodística

La foto muestra una niña que agoniza durante la gran hambruna de principios de los años noventa en Sudán, cerca de ella, un buitre espera el desenlace  final para alimentarse  de los restos, su autor el fotógrafo Kevin Carter encontró la fotografía perfecta para describir un drama que a nadie parece le importaba entonces.

kevincarter

 “Es la foto más importante de mi carrera pero no estoy orgulloso de ella, no quiero ni verla, la odio. Todavía estoy arrepentido de no haber ayudado a la niña”.

Estas son las palabras del fotógrafo Kevin Carter tras recibir el Premio Pulitzer de fotografía en mayo de 1994, catorce meses después de tomar la foto en Sudán durante la gran hambruna.

Dos meses después aparcaba su furgoneta cerca del río donde jugaba cuando era niño, enchufaba una manguera al tubo de escape y se suicidaba a los 33 años. La muerte de Kevin Carter sigue el trabajo de este comprometido fotógrafo y muestra el conflicto interior que le supuso la foto: el dilema entre ser un mero narrador de los hechos o intervenir en ellos.

lunes

DE LOS “BUITRES” LOS “BROTES VERDES” Y LOS “GOLDSMITH”

La frase la creo algún político Británico, y su evocación ha corrido por todos los foros económicos y sociales, Se atisban brotes verdes en el panorama de la economía mundial”. Ahí queda eso, y nosotros, pobres mortales, o mejor dicho, mortales pobres nos agarramos a ella como naufrago a un sarcófago flotante.

El problema de los brotes verdes es que “parecen creados” para no dejarnos ver aquello que realmente tendría que crecer después del batacazo financiero; así si retrocedemos en las hemerotecas de no hace mucho nos surgen una serie de preguntas que nadie parece ya formularse y menos aún resolver:

  1. ¿Para cuando la reforma financiera y radical que devolvería el poder económico a los estados mediante el férreo control del las entidades financieras?
  2. ¿Porqué solo se habla de reforma del mercado laboral solo a nivel proletario y se iguala esta con el abaratamiento del despido?
  3. ¿Porque nadie habla del abaratamiento de la contratación?
  4. ¿Donde están los fabulosos dividendos de las empresas de tiempos atrás y porqué ninguna afronta la crisis con este respaldo?
  5. ¿Donde están los culpables de este desastre y porqué no están en la cárcel?….. Ah, perdón, han cogido a uno…solo a uno.
  6. ¿Porqué me parece que a la voz de “APROVECHEMOS EL MOMENTO” multitud de entidades despiden sin necesidad a miles de trabajadores con la excusas de la crisis?
  7. ¿Porqué nos quedamos tranquilos cuando los Bancos anuncian beneficios en tiempos de perdidas?.
  8. ¿Donde está el tan famosos “Fin de los Paraísos Fiscales” que parecía un hecho consumado y se ha quedado en “sopitas y buen caldo”.

Empiezo a creer que el término “Brotes Verdes” está sirviendo para NO HACER NADA, para pensar que salvaremos este obstáculo dejando a algunos competidores en el camino pero que nada cambiará, personalmente creo en que llegó la hora de los “buitres”, es el momento de despedazar al debíl para fortalecer al fuerte, bancos, entidades financieras, fortunas y dinero negro tienen ahora la oportunidad de hacerse con aquello que antes les estaba prohibido, aniquilar al pequeño y seguir con la “globalización”.

Escuché cierto pequeño empresario decir con amargura:

“Antes el director de mi sucursal era, casi, un amigo, tomábamos café, jugábamos al Pádel y me recibía en su despacho apenas necesitaba algo de su entidad, desde que estoy en crisis y soy yo el que lo necesito a el, su secretaria me da largas y no me deja ni  endulzarme la boca con los caramelos corporativos”

“Pienso que las instituciones bancarias son más peligrosas para nuestras libertades que ejércitos enteros listos para el combate.

Si el pueblo americano permite un día que los bancos privados controlen su moneda, los bancos y todas las instituciones que florecerán entorno a los bancos, privarán a la gente de toda posesión, primero por medio de la inflación, enseguida por la recesión, hasta el día en que sus hijos se despertarán sin casa y sin techo, sobre la tierra que sus padres conquistaron”.

THOMAS JEFFERSON1802

Os invito a que visionéis algunos de estos videos (son varios) donde se explica la mentira del sistema financiero desde sus orígenes.

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo


Pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Mario Benedetti

No te salves


video


sábado




"Política, sustantivo: Manejo de los asuntos públicos en beneficio privado."

Ambroise Bierce (1842-1914)

JAEN “UN BROCHE DE ORO EN EL PAÑUELO ANDALUZ”

Cuando viajo me gusta conocer los sitios a primera hora de la mañana, pasear por las despobladas calles, sentir la tibieza del sol que bosteza, oler la humedad del rocío y escuchar las barajas de los establecimientos que abren, el saludo de los comerciantes y aroma de las cafeterías.02_catedral-noche_jaen

Esto fue lo que hice un fin de semana pasado en Jaén, protegido en el anonimato  y con la libertad que da la soledad paseé por las calles mas altas y antiguas de esta ciudad. Y lo que vi me gustó, creo que Jaén es una “pequeña gran” ciudad muy cómoda y acogedora,  asediada por  ejércitos de olivos, no se si sus calles se derraman desde su alcazaba hacia las lomas o intentan escalar las laderas huyendo de la marea de olivares. Puede que le falte dimensión (no espacio) pero esto le da ese encanto de quién no tiene pretensiones de gran ciudad, evitando  sus cargas de tráfico demente, stress y locura colectiva, en Jaén (supongo) que debe existir un ritmo de vida sensato y saludable lejos de las barbaridades sociales que  vemos diariamente en las noticiasImagen116 .

Otro asunto mas importante es la compañía, viajar en solitario está reservado a poetas y atormentados y yo no soy, ni lo uno ni lo otros, yo fui acompañado y, !Que fantástica compañía la que llevé y encontré¡.  Colmado de atenciones y sintiéndome comprendido y querido es mucho mas fácil ser visitante y sentirse como en casa. Sin decir nombres, ellos lo saben, quiero a gradecer de modo infinito a mis anfitriones y a mis acompañantes lo bien que me trataron y reiterarles lo mucho que les aprecio.

Espero que esta no sea mi última visita a Jaén, tiene aún muchos rincones que mostrarme y con los mismos amigos tengo muchos buenos momentos que vivir.

jueves

ENVIDIADA JUVENTUD... DIVINO TESORO



He leído que, cierto médico de familia inglés, Ronald Gibson, comenzó una conferencia sobre conflicto generacional, citando cuatro frases:

"Nuestra juventud gusta del lujo y es mal educada, no hace caso a las autoridades y no tiene el menor respeto por los de mayor edad. Nuestros hijos hoy son unos verdaderos tiranos. Ellos no se ponen de pie cuando una persona anciana entra. Responden a sus padres y son simplemente malos."

"Ya no tengo ninguna esperanza en el futuro de nuestro país, si la juventud de hoy toma mañana el poder, porque esa juventud es soportable, desenfrenada, simplemente horrible."

"Nuestro mundo llegó a su punto crítico. Los hijos ya no escuchan a sus padres. El fin del mundo no puede estar muy lejos."

"Esta juventud esta malograda hasta el fondo del corazón. Los jóvenes son malhechores y ociosos. Ellos jamás serán como la juventud de antes. La juventud de hoy no será capaz de mantener nuestra cultura."

Después de enunciar las cuatro citas, el Doctor Gibson, observaba como gran parte de la concurrencia aprobaba cada una de las frases. Aguardó unos instantes a que se acallaran los murmullos de la gente comentando lo expresado y entonces reveló el origen de las frases, diciendo:

La primera frase es de Sócrates (470 - 399 A .C.). La segunda es de Hesíodo (720 A .C.). La tercera es de un sacerdote ( 2.000 A .C.). La cuarta estaba escrita en un vaso de arcilla descubierto en las ruinas de Babilonia (actual Bagdad) y con más de 4.000 años de existencia.

Y ante la perplejidad de los asistentes, concluyó diciéndoles: Señoras Madres y Señores Padres de familia:
RELÁJENSE, QUE LA COSA SIEMPRE HA SIDO ASÍ...

El relato termina ahí, pero debería reflejar, si fuera posible, el pensamiento de los oyentes al escuchar lo último... solo cabe hacer unas reflexiones:
1.- Todos hemos sido jóvenes, todos hemos sentido con mayor o menor fuerza las ganas de vivir de esa etapa, incluso ahora algunos se vanaglorian de lo "gamberros" que fueron en esa época, pero es algo que no somos capaces de entender en los que nos preceden, ¿por envidia?.

2.- Lamentablemente pretendemos que los jóvenes asuman la "serena (o seníl) lucidez que dan los años", algo así como pretender que un árbol brote desde su raíz con las llagas y cicatrices de un viejo olivo... bonsáis, y esto va contra la naturaleza y la propia de la condición humana. No los vemos como adultos en edades en las que algunos de nosotros ya estaban trabajando... y esto del trabajo es otro punto curioso.

3.- Ser joven hoy tiene sus dificultades: hemos puesto a su alcance el alcohol, las drogas, las video-consolas, el Messenger, la marcha nocturna y otras tentaciones a las que queremos que renuncien, entre nosotros mismos no nos aclaramos con la forma de educarlos, ahora LOGSE ahora NO, ahora "Educación para la ciudadanía" ahora NO.

4.- Otro tópico; todos estos "desmanes generacionales" son aplicables a todos los jóvenes menos a mi hijo. Ante una conversación de gente de mi edad hice una vez la pregunta individualizada de si su hijo era un vago desalmado y borrachín... y la respuesta es que todos eramos padres de clones de San Agustín o Santa Teresa, los "malos" son los otros...¿curioso verdad?

5.- Por último, les estamos entregando (nosotros) un mundo sin principios, donde todo vale, sumido en crisis de valores, sociales, institucionales, financieras y ecólógicas, ¿tenemos derecho a exijirles mucho?

Resumiendo, cada uno vive el momento que le toca y la libertad que les damos ahora les cuesta trabajo digerirla, Creo que la única desgracia de ser joven es la de estar en el mejor momento de la vida y no tener conciencia de ello.


RELÁJENSE, QUE LA COSA SIEMPRE HA SIDO ASÍ...

martes

CURIOSA FRASE PARA LOS TIEMPOS QUE CORREN


El presupuesto debe equilibrarse, el Tesoro debe ser reaprovisionado, la deuda pública debe ser disminuida, la arrogancia de los funcionarios públicos debe ser moderada y controlada, y la ayuda a otros países debe eliminarse para que Roma no vaya a la bancarrota.
La gente debe aprender nuevamente a trabajar, en lugar de vivir a costa del Estado.

Cicerón, Año 55 antes de Cristo.

sábado

DISCULPE EL SEÑOR

Disculpe el señor
si le interrumpo, pero en el recibidor,
hay un par de pobres que
preguntan insistentemente por usted

No piden limosnas, no
ni venden alfombras de lana,
tampoco elefantes de ébano
son pobres que no tienen nada de nada

No entendí muy bien
sin nada que vender o nada que perder,
pero por lo que parece
tiene usted alguna cosa que les pertenece

Quiere que les diga que el señor salió?
que vuelvan mañana, en horas de visita?
O mejor les digo como el señor dice:
"santa Rita, Rita, Rita,l
o que se da no se quita"

Disculpe el señor,
se nos lleno de pobres el recibidor
y no paran de llegar,
desde la retaguardia, por tierra y por mar



Y como el señor dice que salió
y tratandose de una urgencia,
me han pedido que les indique yo
por donde se va a la despensa

Y que Dios, se lo pagará
me da las llaves o los echó ? usted verá
que mientras estamos hablando
llegan más y más pobres y siguen llegando

Quiere usted que llame a un guardia y que revise
si tienen en regla sus papeles de pobre?
O mejor les digo como el señor dice:
"Bien me quieres, bien te quiero,
no me toques el dinero!"

Disculpe el señor
pero este asunto va de mal en peor,
vienen a millones y
curiosamente, vienen todos hacia aquí

Traté de contenerles pero ya ve,
han dado con su paradero,
estos son los pobres de los que le hablé,
le dejo con los caballeros

Si no manda otra cosa, me retiraré
Si me necesita, llame
que Dios le inspire o que Dios le ampare,
que esos no se han enterado
que Carlos Marx esta muerto y enterrado


Joan Manuél Serrat



video

jueves





Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada,
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.



José Hierro

lunes

¿CUÁNTO DURA LA HISTORIA?

"Obama se muestra optimista sobre el final de la crisis y animaa Wall Street "

Recuerdo que cuando en noviembre de 1989 cayó el “Muro de Berlín”, uno de esos tertulianos que tanto hablan en la radio exclamó que estábamos ante un “Hito histórico” comparable al asesinato del Archiduque Francisco Fernando en Sarajevo o la “Caída de Constantinopla”, nada sería igual a partir de ese momento, recuerdo que este comentario me impactó, entendía que estaba siendo testigo directo de un acontecimiento que con posterioridad se reflejaría en los libros de texto y se estudiaría en los colegios de todo el mundo. Mas tarde el 11 de Septiembre de 2001, la historia volvió a escribir otro párrafo para el recuerdo, creo que aún mas evidente.
Lo que no podía pensar es que en pocos años nuevamente sería actor (mejor un extra) en un nuevo e importante capítulo de la historia, LA GRAN CRISIS FINANCIERA, no me gusta el papel que me ha tocado en el reparto, el de aterrorizado espectador, pero es el mas abundante (casi 4.500 millones de actores).
Vivir tantos momentos históricos te hace pensar… ¿Cuánto dura la historia?.
Cuando hablamos de un hecho sucedido, de un conflicto, solemos hacerlo desde el futuro del mismo, ya ha ocurrido, así pues sabemos cuando empezó y cuando terminó, como transcurrieron las cosas y las repercusiones que tuvieron sobre la historia posterior, pero debemos recordar que nadie (no creo en las pitonisas ni en los adivinos) sabía este dato en ese momento.
¿Sabía los implicados en la II Guerra Mundial cuando acabaría?, ¿Sabían los Judíos de los campos de concentración cuando y como terminaría su infierno?, sabían los habitantes del medievo cuanto tardaría en erradicarse la “Peste”?, ¿Sabían los secuestrados, los refugiados, los marinos, los exploradores, cuanto duraría su trance?, la respuesta es NO, podían aventurar un cálculo, una hipótesis, un deseo mas bien de la fecha pero no, no lo sabían, como en las enciclopedias a los personajes, la fecha de inicio y terminación solo se le pone cuando ya es pasado.
Con estos antecedentes nos podemos hacer la pregunta ¿Cuánto durará la crisis?, ¿Cuándo hablaremos de esto en pasado?, ¿Qué consecuencias tendrá?, no lo sabemos, nadie lo sabe, ni políticos, ni economistas, ni la famosa “infalibilidad” del Papa puede ayudarnos, sería fácil afrontarla si supiéramos su fecha de caducidad, pero no lo sabemos, en esta ocasión, como en otras muchas, la realidad supera a la ficción y lo que hace unos años a todos nos parecía improbable ahora se nos presenta angustiosamente real.
Así pues tendremos que vivir en la incertidumbre por un tiempo, escuchar con ansiedad las noticias que nos vayan filtrando y esperar al día en que podamos redactar ese capítulo y podamos nombrar a los culpables desde la lejanía que da el tiempo. Hasta entonces solo nos queda aquello intangible y efímero como la esperanza.

domingo

AUTUMN LEAVES




Eva Cassidy (1963-1996)Cuando en Junio de 1996 Eva sintió un dolor en la cadera, ignoraba que un agresivo melanoma la alejaría de nosotros en solo 5 meses a loso 33 años.Su temprana muerte la hubiera convertido en un mito (Mito = Personaje joven muerto en su mejor momento) pero en ella faltaban varias características, su carácter poco amante de la fama, el lujo y su poca ambición profesional, su afición que no dedicación a la música y su poca promoción han convertido a esta estadounidense de origen alemán en un raro caso dentro del paisaje musical.
Porque escuchar a Eva solo una vez es comprender que este ser tímido poseía una de las voces con mas tonalidades de las que nunca han existido, acompañada casi siempre de su guitarra que tocaba con la misma delicadeza con la que cantaba, la llevaron por bares de carretera de donde en enero de 1996 salió a la venta: "Live at Blues Alley", un álbum en directo con las mejores canciones que Cassidy solía interpretar en sus actuaciones. Al respecto, The Washington Post publicó que ella "podía cantar cualquier canción y conseguir que fuera la única música que importara".
Curiosamente con su muerte comienza su vida pública y a principios del año siguiente se publicó Eva by heart y Cassidy fue reconocida póstumamente por la Asociación de Música de Washington, como una de las grandes cantantes americanas. En 1998 Blix Street recopiló temas de los tres discos publicados por Eva y lanzó el álbum "Songbird", que permaneció en un segundo plano hasta que en 2000, Terry Wogan, para la BBC británica, comenzó a difundirlo en su programa por recomendación de su productor sin conocer prácticamente la figura de Cassidy, recibiendo pronto numerosas peticiones de los oyentes para escuchar la voz de Eva. El álbum escaló hasta el número 1 en las listas británicas vendiendo más de un millón de copias, y alcanzó estatus de disco de oro en los Estados Unidos, cosechando gran éxito en muchos otros países.
Eva jamás quiso ser cantante, prefirió ser jardinera y pintora, y está claro que esta no-vocación y la innombrable enfermedad nos privaron de una de las voces mas dulces.

miércoles

Crónica Alimentos.- El hambre alcanza a uno de cada seis seres humanos y la situación es peor que en 1996, avisa la FAO
MADRID, 26 Ene. (OTR/PRESS) –
Ahora que estoy mas cerca del medio siglo que de los cuarenta, reflexiono mas pausadamente y lo que saco de todo ese trabajo mental no puede menos que desanimarme. Noticias como esta me confirman lo que temía que pasaría.

Cuando era joven, cuando mi cuerpo era mas poderoso que mi pensamiento, cuando mi juventud, ilusión y ambición ocultaban la capacidad de analizar las cosas pensaba que éramos la generación del éxito, todo cambiaría con nosotros, éramos capaces, gente como los que me rodeaban los habría por todo el mundo y juntos, o separados, entenderíamos que el mundo debía cambiar, no habría más guerras ¿para qué?, acabaríamos con el hambre, era inevitable, éramos una generación que presenciamos el cambio de nuestro país pacíficamente hacia la democracia y había sido fácil (creía) los nuevos políticos eran gente joven con ideales, ¿Qué podía fallar?.

Parece que todo; todo parece haber fallado, si saber como nos hemos convertidos en pequeños aristócratas de medio pelo que ahora nos asustamos ante la ola de crisis que se nos viene encima.

Pero mientras nosotros perderemos nuestros trabajos, y nuestras vacaciones, nuestro coche y nuestro abono de fútbol, no solo seguirán muriendo gente de hambre sino que, trasladados a la segunda página de los periódicos por las fotos y comentarios de los economistas y banqueros multiplicarán su procesión hacia la muerte.

Pero, ¿Por qué hemos fracasado?, ¿Por qué nada es lo que esperábamos? ¿Dónde quedaron las ideas?. Imagino que sin darnos cuenta nos han ido acomodando en la placidez del propio bienestar sin mirar mas allá de nuestras doradas fronteras. Los que manejan el mundo, no los que nosotros elegimos, sino los que desde sus entidades y emporios manejan a esos que nosotros elegimos diseñaron un mundo “perfecto” para nosotros, un “matrix” sin micro chips en el que dormir nuestras conciencias y relajar nuestros anhelos, para así ellos amoldar la sociedad a sus ambiciones.

Términos como Liberalismo, Globalización, universalización, han sido acuñados para convertir nuestro mundo en un apestoso mercado donde todo se vende y todo se compra, la libertad, la esclavitud, la guerra, el hambre… todo son vendibles y comprables.

Pero ante este dramático cuadro hay cosas que sigo pensando que nadie nos puede arrebatar (creo) el cariño, el amor, la solidaridad deben sustituir ahora nuestras antiguas necesidades materiales; cierta política americana ha dicho “Nunca desaproveches una buena crisis” y creo que la frase merece ser reflexionada, saquemos nuestros sentidos al sol, saquemos a la luz eso que nos hizo erguirnos cuando aún eramos primates para otear el horizonte.


Okawango.

domingo

Logical Song (Supertramp)

Cuando era joven parecía que la vida era tan maravillosa,
un milagro, oh era hermosa, mágica.
Y todas las aves en los arboles, cantarían tan felizmente,
alegremente, bromeando, observándome.
Pero entonces me mandaron lejos a enseñarme como ser sensible,
lógico, responsable, práctico.
Y me mostraron un mundo donde podía ser muy fiable,
clínico, intelectual, cínico.

Hay momentos cuando todo el mundo está dormido,
las preguntas corren muy profundo
para un simple hombre.

No podrías por favor, por favor decirme que hemos aprendido
Yo sé que suena absurdo
Pero por favor dime quien soy. QUIEN SOY YO!

Ahora cuida lo que dices o te llamarán radical,
liberal, fanático, criminal.
no podrías registrar tu nombre,
nos gustaría sentir que eres aceptable, respetable, presentable, un vegetal!

De noche, cuando todo el mundo duerme,
las preguntas corren tan profundo
para un simple hombre.

No podrías por favor, por favor decirme que hemos aprendido
Yo se que suena absurdo
por favor dime quien soy. QUIEN SOY YO!


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